Tempero

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"Para ser grande, sê inteiro:

nada teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa.

Põe quanto és no mínimo que fazes."

(Fernando Pessoa)

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De nada que há em mim, desfaço.
Aproveito cada gota deste sangue, cada centímetro desta pele e cada grânulo desses ossos que insistem em sustentar-me.

Ingredientes de meu corpo, bato-os à mão a fim de que se tornem massa homogênea, mas...oh!
não sou massa de pão: sou sangue, pele e ossos - sempre.

Esse meu ser de tantas espécies já deu-me nojo.
Hoje degusto esse caldo que sou, ainda que seu aspecto me ponha medo.

De nada que há em mim, desfaço, e sinto em cada parte, o sabor daquilo que me tempera:
meu desejo.
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Autofágico

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"De corpo todo homem é uno; de alma, nunca."

(Hermann Hesse)

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Planto as mudas que recolho de mim em solo árido.
Enterrado,
não broto.
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Atravesso a tribo trazendo cesto vazio,
como fica vazio um prato raso sobre a mesa.
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Distraídos com o que os alimenta, não reparam a escassez que transborda de mim.
Recolho-me a casa, faminto e sedento.
– Não à água;
não ao pão.
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Debruçado sobre meus joelhos,
sugo o sangue que esvai

das solas feridas de meus pés.
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Presença

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"Eu te amo tanto como se sempre estivesse te dizendo adeus."

(Clarice Lispector)

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O último beijo, em mim reverbera,
e a ele se misturam ainda, frágeis, as ressonâncias do primeiro,
já quase inaudível.

Entre um e outro, todos os nossos carinhos vêm brincar:
crianças em festa lembram-me de aguar nossos passarinhos.

Hoje - e desde que não te vejo -
o som que emana do nosso encontro-despedida,
impõe o ritmo do meu diário partir-chegar.
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Corpos

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"O jovem poeta deve fazer uma espécie de violência

contra si mesmo para sair da mera idéia geral.

Não há dúvida de que isso é difícil

mas é a própria arte de viver."

(Goethe)

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Dos escombros do edifício consumido pelas chamas, retiraram os corpos.

Aliviados da dor, não reagiam ao peso de toda uma construção que desabara sobre eles.

Inertes, sustentavam escombros.

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Não foram esmagados.

Um olhar cuidadoso reconheceria ali a forma humana.

O sangue dentro deles perdia-se de caminho:

as fissuras, multiplicadas, o desviavam da rota conhecida.

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Como todos os corpos, esses também tinham seus buracos.

Preenchidos os buracos, os corpos passaram a carregar em si apenas um resto de sangue, estancado.

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Ao serem velados,

expunham-se em crua frieza,

e quando nos aproximávamos para um beijo quente em suas mãos,

sussurravam:

- Somos corpos.

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Essa era a verdade que eles continham.

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Frios ou quentes,

somos corpos.

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Velados ou expostos,

somos corpos.

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Como todos os corpos, nós também temos nossos buracos.

Abertos, nos mantém respirando,

e renovam um sangue em constante movimento.

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Também nosso sangue por vezes se perde,

também as construções desabam sobre nós.

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Mas deixemos o alívio para os corpos, dos escombros, retirados sem vida!

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Nos corpos abertos dos vivos,

o peso da construção desabada ainda dói.

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Verborragia

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"Por honestidade ele quis lhes esclarecer

que sabia que era o sol que inchava suas palavras,

e as tornava tão esturricadas e grandes;

e que era o sol insistente,

com seu silêncio insistente,

que o fazia querer falar."

(Clarice Lispector)

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Na caverna, os assuntos fizeram-se tantos que ela se viu sem ter o que dizer.
O silêncio, então, passou a incomodá-la com desesperadora sutileza.
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Ela falava, falava, falava, mas o silêncio, imóvel, permanecia.
Ela gritou.
O silêncio, numa ironia quase que cruel, manteve-se inabalável.
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Foi então que percebeu que era o próprio silêncio que enchia sua boca com palavras.
O silêncio falava o quanto era ela impotente: ninguém pode pedir ao silêncio que se cale.
Ela também não podia.
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Compulsivamente - como quem já perdeu aquela fome que o acompanhava por horas - ela comia as palavras que o silêncio lhe impunha e - de boca cheia - umas engolia, outras lhe sobravam: vomitava.
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As palavras do silêncio, faziam lama no chão, enquanto ela, verborrágica, sucumbia.
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Buracos

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"A respiração contínua do mundo é aquilo que ouvimos e chamamos de silêncio."

(Clarice Lispector)

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O mundo se recompõe diante de meus olhos quando estes descobrem que o vazio não passa de ilusão.
A verdade - se é que algo merece este status - é que espaços vazios não existem.

Creio que os olhos de quem me lê - acostumados a enxergar o nada - reclamam agora desta ousada afirmação:

"Olha - devem estar dizendo - até tu tens teus buracos!"
Pois que os tenho não nego, mas olha-os bem: não são vazios.

Preenchidos de falta, meus buracos me compõem.

Às vezes, aquilo que me falta é o que eu tenho de mais denso.

Olha bem os buracos do mundo e encontra aquilo de que são preenchidos.
Repito, os vazios não existem!

Tudo é uma coisa só,
e respira em uníssono silêncio.
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