Desnível

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"Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhões do mundo

que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que saberiam?)

Dais para o mistério de uma rua cruzada

constantemente por gente,

Para uma rua inacessível

a todos os pensamentos,

Real, impossivelmente real,

certa, desconhecidamente certa,

Com o mistério das coisas

por baixo das pedras e dos seres,

Com a morte a por umidade nas paredes

e cabelos brancos nos homens,

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo

pela estrada do nada."

(Fernando Pessoa)

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O chão tinha dois níveis, eu andava sempre a tropeçar. Carregava vela que me iluminasse o passo, mas tudo que eu conseguia era uma luz tênue que não me permitia nem enxergar com clareza, nem me acostumar à escuridão.

(Onde?

Em que sentido caminhar?)

A atmosfera de sonho enchia aquela realidade e os passos ficavam cada vez mais...
(novo tropeço!)

(É um perigo tropeçar com vela na mão: um descuido e ateia-se fogo a tudo.)

De repente, um outro no mesmo caminho, em direção oposta a minha, também a andar aos tropeções.

(Encontro com o outro neste mundo em desnível e onde pouco se vê, provoca susto.)

(Para ele, eu só posso ser assombração, vulto que caminha sob luz tênue, com dificuldade.)

(E para mim, que coisa que sou?)

Tropecei, o outro tropeçou também.

(E para mim, que coisa o outro é?)

(Talvez tudo seja espelho.

Talvez tudo que eu olho, seja reflexo meu.)

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